|
В череде тёмных лет, в мышеловке домов,
Где нам бисерный путь слишком тускл и извилист,
На мгновенье прорежен поток наших слов:
Для чего это всё? Для чего мы родились?
Неужели для этих болезней и бед,
Для несчастной любви, разрывающей в клочья?
И, быть может, простой как пушинка ответ
Сотрясёт наши дни, ослепит наши ночи.
И, быть может, тогда неуверенный зов,
Давний шёпот нужды и страданья удушья
Распахнут наши двери для новых ветров,
Что раздует огонь в обессиленных душах
(смотрите на черном фоне)
|
