|
Катила по полю в осень,
Старая бричка цыгана.
Остаться- никто не просит,
И песен не просят пьяных...
Катила, скрипя кибиткой,
На яминах и ухабах.
Остаться бы - было пыткой,
При доме, да и при бабах...
Негоже для вольного клетка,
За осенью будет стужа.
Свобода- она конфетка,
В пустыне она как лужа!
Оазис она, чтоб напиться.
Полетом- дорог сплетенье,
И ехал цыган, чтоб забыться,
В осеннее наваждение.
Вот такая легенда осени получилась....
|
